EMILIO BALLAGAS: Poemas

copiado de LA JORNADA SEMANAL, suplemento de LA JORNADA  www.jornada.unam.mx

Poemas Emilio Ballagas

Elegía sin nombre But now I think there is no unreturn'd love, the pay is certain one way or another, (I loved a certain person ardently and my love was not return'd, Yet out of that I have written these songs.) Walt Whitman Mas ¿qué importan a mi vida las playas del mundo? Es ésta solamente quien clava mi memoria. Luis Cernuda Descalza arena y mar desnudo. Mar desnudo, impaciente, mirándose en el cielo. El cielo continuándose a sí mismo, persiguiendo su azul sin encontrarlo nunca definitivo, destilado. Yo andaba por la arena demasiado ligero, demasiado dios trémulo para mis soledades, hijo del esperanto de todas las gargantas, pródigo de miradas blancas, sin vuelo fijo. Se hacían las gaviotas, se deshacían las nubes y tornaban las olas a embestir a la orilla. (Tanta batalla blanca de espumas desatadas era para cuajar en una sola concha, sin imagen de nieve ni sal pulida y dura.) El viento henchía sus velas de un vigor invisible, danzaba olvidadizo, despedido, encontrado y tú eras tú. Yo aún no te había visto. Hijo de mi presente –fresco niño de olvido– la sangre me traía noticias de las manos. Sabía dividir la vida de mi cuerpo como el canto en estrofas: Cabeza libre, hombros, pecho, muslos y piernas estrenadas, por dentro me iba una tristeza de lejanas de extraviadas palomas, de perdidas palabras más allá del silencio, hechas de alas en polvo de mariposas y de rosas cenizas ausentes de la noche… Girasol en los sueños: aún no te había visto. Imán. Clavel vivido en detenido gesto. Tú no eras tú. Yo andaba, andaba, andaba en un andar en andas más frágil que yo mismo, con una ingravidez transparente y dormida suelto de mis recuerdos con el ombligo al viento… Mi sombra iba a mi lado sin pies para seguirme mi sombra se caía, rota, inútil y magra; como un pez sin espinas mi sombra iba a mi lado, como un perro de sombras tan pobre que ni un perro de sombras le ladraba. ¡Ya es mucho siempre, siempre, ya es demasiado siempre mi lámpara de arcilla! ¡Ya es mucho parecerme a mis pálidas manos y a mi frente clavada por un amor inmenso, frutecido de nombres, sin identificarse con la luz que recorta las cosas agriamente! ¡Ya es mucho unir los labios para que no se escape Y huya y se desvanezca mi secreto de carne, mi secreto de lágrimas, mi beso entrecortado! Iba yo. Tú venías, aunque tu cuerpo bello reposara tendido. Tú avanzabas, amor, te empujaba el destino, como empuja a las velas el titánico viento de hombros estremecidos. Te empujaban la vida, y la tierra, y la muerte y unas manos que pueden más que nosotros mismos: unas manos que pueden unirnos y arrancarnos y frotar nuestros ojos con el zumo de anémonas… La sal y el yodo eran; eran la sal y el alga; eran, y nada más, yo te digo que eran en el preciso instante de ser. Porque antes de que el sol terminara su escena y la noche moviera su tramoya de sombras, te vi al fin frente a frente, seda y acero cables nos tendió la mirada. (Mis dedos sin moverse repasaban en sueños tus cabellos endrinos.) Así anduvimos luego uno al lado del otro, y pude descubrir que era tu cuerpo alegre una cosa que crece como una llamarada que desafía al viento, mástil, columna, torre, en ritmo de estatura y era la primavera inquieta de tu sangre una música presa en tus quemadas carnes. Luz de soles remotos, perdidos en la noche morada de los siglos, venía a acrisolarse en tus ojos oblicuos, rasgados levemente, con esa indiferencia que levanta las cejas. Nadabas, yo quería amarte con un pecho parecido al del agua; que atravesaras ágil, fugaz, sin fatigarte. Tenías y aún las tienes las uñas ovaladas, metal casi cristal en la garganta que da su timbre fresco sin quebrarse. Sé que ya la paz no es mía: te trajeron las olas que venían ¿de dónde? que son inquietas siempre; que te vas ya por ellas o sobre las arenas, que el viento te conduce como a un árbol que crece con musicales hojas. Sé que vives y alientas con un alma distinta cada vez que respiras. Y yo con mi alma única, invariable y segura, con mi barbilla triste en la flor de las manos, con un libro entreabierto sobre las piernas quietas, te estoy queriendo más, te estoy amando en sombras, en una gran tristeza caída de las nubes, en una gran tristeza de remos mutilados, de carbón y cenizas sobre alas derrotadas… Te he alimentado tanto de mi luz sin estrías que ya no puedo más con tu belleza dentro, que hiere mis entrañas y me rasga la carne como anzuelo que hiere la mejilla por dentro. Yo te doy a la vida entera del poema: no me avergüenzo de mi gran fracaso, que de este limo oscuro de lágrimas sin preces naces –dalia del aire– más desnuda que el mar, más abierta que el cielo; más eterna que ese destino que empujaba tu presencia a la mía, mi dolor a tu gozo. ¿Sabes? Me iré mañana, me perderé bogando en un barco de sombras, entre moradas olas y cantos marineros, bajo un silencio cósmico, grave y fosforescente… Y entre mis labios tristes se mecerá tu nombre, que no me servirá para llamarte. Y lo pronuncio siempre para endulzar mi sangre, canción inútil siempre, inútil, siempre inútil, inútilmente siempre. Los pechos de la muerte me alimentan la vida.

Fotos: Cubaliteraria Soneto agonizante ¡Ah, cuándo vendrás, cuándo, hora adorable entre todas, dulzura de mi encía, en que me harte tu presencia. Envía reflejo, resplandor al miserable! En tanto que no acudas con tu sable a cortar este nudo de agonía, no habrá tranquila paz en la sombría tienda movida al viento inconsolable. Luz Increada, alegra la soturna húmeda soledad del calabozo: desata tu nupcial águila diurna. Penetra hasta el secreto de mi pozo. Mano implacable... Adéntrate en la urna: remueve, vivifica, espesa el gozo.

Elegía de María Belén Chacón María Belén, María Belén, María Belén. María Belén Chacón, María Belén Chacón, María Belén Chacón, con tus nalgas en vaivén, de Camagüey a Santiago, de Santiago a Camagüey. En el cielo de la rumba, ya nunca habrá de alumbrar, tu constelación de curvas. ¿Qué ladrido te mordió el vértice del pulmón? María Belén Chacón, María Belén Chacón... ¿Qué ladrido te mordió el vértice del pulmón Ni fue ladrido ni uña, ni fue uña ni fue daño. ¡La plancha, de madrugada, fue quien te quemó el pulmón! María Belén Chacón, María Belén Chacón... Y luego, por la mañana, con la ropa, en la canasta, se llevaron tu sandunga tu sandunga y tu pulmón. ¡Que no baile nadie ahora! ¡Que no le arranque más pulgas el negro Andrés a su tres! Y los chinos, que arman tánganas adentro de las maracas, hagan un poco de paz. Besar la cruz de las claves. (¡Líbranos de todo mal, Virgen de la Caridá !) Ya no veré mis instintos en los espejos redondos y alegres de tus dos nalgas. Tu constelación de curvas ya no alumbrará jamás el cielo de la sandunga. María Belén Chacón, María Belén Chacón. María Belén, María Belén: con tus nalgas en vaivén, de Camagüey a Santiago... De Santiago a Camagüey.

Nocturno y elegía

Si pregunta por mí, traza en el suelo
Una cruz de silencio y de ceniza
Sobre el impuro nombre que padezco.
Si pregunta por mí, di que me he muerto
Y que me pudro bajo las hormigas.
Dile que soy la rama de un naranjo,
La sencilla veleta de una torre.
No le digas que lloro todavía
Acariciando el hueco de su ausencia
Donde su ciega estatua quedó impresa
Siempre al acecho de que el cuerpo vuelva.
La carne es un laurel que canta y sufre
Y yo en vano esperé bajo su sombra.
Ya es tarde. Soy un mudo pececillo.
Si pregunta por mí dale estos ojos,
Estas grises palabras, estos dedos;
Y la gota de sangre en el pañuelo.
Dile que me he perdido, que me he vuelto
Una oscura perdiz, un falso anillo
A una orilla de juncos olvidados:
Dile que voy del azafrán al lirio.
Dile que quise perpetuar sus labios,
Habitar el palacio de su frente.
Navegar una noche en sus cabellos.
Aprender el color de sus pupilas
Y apagarme en su pecho suavemente,
Nocturnamente hundido, aletargado
En un rumor de venas y sordina.
Ahora no puedo ver aunque suplique
El cuerpo que vestí de mi cariño.
Me he vuelto una rosada caracola,
Me quedé fijo, roto, desprendido.
Y si dudáis de mí creed al viento,
Mirad al norte, preguntad al cielo.
Y os dirán si aún espero o si anochezco.
¡Ah! Si pregunta dile lo que sabes.
De mí hablarán un día los olivos
Cuando yo sea el ojo de la luna,
Impar sobre la frente de la noche,
Adivinando conchas de la arena,
El ruiseñor suspenso de un lucero
Y el hipnótico amor de las mareas.
Es verdad que estoy triste, pero tengo
Sembrada una sonrisa en el tomillo,
Otra sonrisa la escondí en Saturno
Y he perdido la otra no sé dónde.
Mejor será que espere a medianoche,
Al extraviado olor de los jazmines,
Y a la vigilia del tejado, fría.
No me recuerdes su entregada sangre
Ni que yo puse espinas y gusanos
A morder su amistad de nube y brisa.
No soy el ogro que escupió en su agua
Ni el que un cansado amor paga en monedas.
¡No soy el que frecuenta aquella casa
presidida por una sanguijuela!
(Allí se va con un ramo de lirios
a que lo estruje un ángel de alas turbias.)
No soy el que traiciona a las palomas,
A los niños, a las constelaciones…
Soy una verde voz desamparada
Que su inocencia busca y solicita
Con dulce silbo de pastor herido.
Soy un árbol, la punta de una aguja,
Un alto gesto ecuestre en equilibrio;
La golondrina en cruz, el aceitado
Vuelo de un búho, el susto de una ardilla.
Soy todo, menos eso que dibuja
Un índice con cieno en las paredes
De los burdeles y los cementerios.
Todo, menos aquello que se oculta
Bajo una seca máscara de esparto.
Todo, menos la carne que procura
Voluptuosos anillos de serpiente
Ciñendo en espiral viscosa y lenta.
Soy lo que me destines, lo que inventes
Para enterrar mi llanto en la neblina.
Si pregunta por mí, dile que habito
En la hoja del acanto y en la acacia.
O dile, si prefieres, que me he muerto.
Dale el suspiro mío, mi pañuelo;
Mi fantasma en la nave del espejo.
Tal vez me llore en el laurel o busque
Mi recuerdo en la forma de una estrella.