JOSÉ EMILIO PACHECO: poema, "INDESEABLE"

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INDESEABLE

No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

JUAN GELMAN: poema, "Torcazas"

TORCAZAS 

Se pasa de inocente a culpable 

en un segundo. El tiempo 

es así, torcazas 

que cantan en un árbol cansado. 

La carne piensa y no llora. Pensar 

es ver la nada que nota 

en una cucharada de sopa. 

El dolor no se olvida 

de uno. Sombras ahí, 

distancias, superficies, 

olor a sospechas podridas, congojas 

que no mueven los pies. 

El tiempo borra el sudor frío 

del alma y si hace falta el alma. Pega con 

el leve sonido a compañeros 

colgados en la noche, son 

urgentes, hacen 

un país que nadie conoce 

en el camino que empieza 

donde acaba la lengua del empujado. 

Están tendidos en las jaulas 

de la sensación. Hay miedo 

en la memoria prohibida, el sabor 

del día que se distrajo y abre 

de repente los deseos de ayer. Una 

luna enorme finge acompañamientos. Vuela 

la pérdida ojos adentro como 

la longura de un pájaro azul. Los 

compañeros, ¿están despiertos para 

que pregunte quién soy? ¿No duermen 

en lo que es no es? Las calles 

sucias de amanecer son un error. La 

emoción entre mi vida y 

la conciencia de mi vida 

es una continuidad que no 

me pertenece. Agradezco 

el saltito del pájaro en la rama 

que abriga cuando 

el cuarto que abandono navega 

en sales, brumas, el espanto y 

mi pecho metido en el polvo. 

Y yo al revés.

JORGE TEILLIER: "En Cualquier Lugar del Mundo", poema.

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Salgo de la casa a orillas del río

El cartero me ha traído periódicos de 1935

Saludo a los pescadores a lienza

Llego al Restaurant al aire libre del pueblo

Todos los clientes

Están siempre vestidos de Domingo

Todos se conocen pero nadie saluda a nadie

La iglesia está cerrada a piedra y lodo

Ha vuelto el Astrólogo que escribe en los muros:

"Un sueño sin estrellas es un sueño olvidado"

A lo lejos hay soldados que encienden hogueras

Que empañan la tarde

Ellos pronto empezarán a luchar

Ellos nunca entrarán a este pueblo

Donde nadie ha sido marcado

Llega una procesión de niñas vestidas de Primera Comunión

Que dejan sus muñecas en las sillas vacías

Más tarde aparecen prostitutas de ojos almendrados

Que traen brazadas de flores silvestres

Todas se van

Los basureros recogen las muñecas y las flores

Y en sus carretillas las llevan a los sitios vacíos

Nuestras casas se abren

Entramos solitarios a ellas

Llueve por primera vez sobre la tumba del hermano muerto

Mañana será el mismo día que mañana.

En Antología destartalada

Imagen: Universidad de Chile

WISLAWA SZYMBORSKA, un poema, "Retrato"

copiado de GACETA FCE 

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Retrato

✸ Wislawa Szymborska
Traducción de Gerardo Beltrán

Si los elegidos de los dioses mueren jóvenes,
¿qué hacer con el resto de la vida?
La vejez es un abismo
ya que la juventud es la cima.
Yo no me muevo de aquí.
Aunque sea de una pierna seguiré siendo joven.
Me aferro al aire
con una especie de bigotes de ratón.
En esta posición vuelvo a nacer constantemente.
No conozco otro truco.
Pero siempre serán yo:
los guantes mágicos,
el cotillón en cruz de la primera mascarada,
el falsete de los manifiestos juveniles,
el rostro del sueño de la costurera con el crupier,
los ojos arrancados que me gustaba pintar
esparciéndolos como garbanzos desde la vaina,
porque ante este espectáculo temblaban los muslos muertos
de la rana pública.
Sorpréndanse también ustedes.
Sorpréndanse hasta cien toneles de Diógenes,
que le gano en ideas.
Conjuren
un eterno comienzo.
Esto que tengo en los dedos
son arañas que mojo en la tinta
y arrojo al lienzo.
De nuevo estoy en el mundo.
Florece un nuevo ombligo
en el vientre del artista.

Hans Magnus Enzensberger, dos poemas

copiado de GACETA del FCE  http://www.fondodeculturaeconomica.com/subdirectorios_site/gacetas/oct_2001.pdf

EL PRESO

Sepultado en mi carne
hay un hombre con manos de león
de tiernos y formidables ojos
que respira en mi esqueleto
un anciano
que no muere
un niño perseverante
que no teme
sumergido en mi sangre
un preso que obedece
sepultado en mi carne
que espera y desespera
y envía mensajes en clave
tierno y formidable
en mis oídos que zumban
habita entre guijarros ardientes
perseverante como el picapedrero
que no teme
firme y claro como el hielo
que se liberará
con mano de león
y dictará como una sentencia
erguido como un viento potente
que no muere
que respira en mi esqueleto
y que lo destrozará


EL OTRO

Uno que no ríe
que se acongoja
que alza su rostro con piel y pelo bajo el cielo
que hace salir de mi boca palabras rodando
uno que tiene dinero y miedo y un pasaporte
uno que lucha y ama
uno que se mueve
que patalea
pero yo no
yo soy el otro
que no ríe
que no tiene su rostro bajo el cielo
ni palabras en su boca
que es desconocido para sí y para mí
yo no: el otro: siempre el otro
que no vence ni es vencido
que no se acongoja
que no se mueve
el otro
que es indiferente
del que no sé
del que nadie sabe quién es
que no me conmueve
ese soy yo

BLAS DE OTERO: 5 POEMAS SELECTOS

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AIRE LIBRE

 

Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles...

También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.

 AQUÍ TENÉIS, EN CANTO Y ALMA, AL HOMBRE...

 

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad.  Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

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ROLANDO FAGET: Poemas

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DE "EL MURO DE LOS DESCANSOS"

Como siempre

Llueve como llovía hace mil años
llueve como mañana
llueve de arriba a abajo como un mapa
como un mapa cortado
como una madre que cambió de cara
como un perro feroz, como mil dientes
como una tarde negra a borbotones
como estar solo a gritos
como siempre. 


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EMILIO COCO: Seis poemas (español/italiano)

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Así tendría que llegar la muerte,
como viene el amor y tu defensa
se vuelve vana. Un viento que te lleva
a una isla desierta y lejana
donde ambos competís a quién más logra
embriagarse de besos y caricias,
sin querer saber nada del mañana.

Así tendría que yacer contigo,
como una amante tímida que a oscuras
su pecho ofrece a tus ardientes labios
sin que pretenda nada. Y distrae
tu corazón de cualquier otra pena.
¿Te atreverías a dejarla sola
a una joven tan bella y apasionada?

Así tendría que cerrar tus ojos,
como la madre aquellos de su niño
que en quedarse despierto se empecina
en plena noche y contra su pecho
lo aprieta  suavemente, con su mano
rozándole los párpados, lo pone
en la cuna, se encanta en contemplarlo.

Così dovrebbe giungere la morte,
come viene l’amore e ogni difesa
diventa vana. Un vento che ti porta
lontano sopra un’isola deserta
dove tu e lei soltanto fate a gara
a inebriarvi di baci e di carezze,
senza voler sapere del domani.

Così dovrebbe giacere al tuo fianco,
come un’amante timida che al buio
offre il suo seno alle tue labbra ardenti
senza nulla pretendere. E distrae
il tuo cuore da tutte le altre pene.
Ti fideresti di lasciare sola
fanciulla così bella e appassionata?

Così dovrebbe chiudere i tuoi occhi,
come la madre quelli del bambino
che s’incapriccia a rimanere sveglio
nel cuore della notte e se lo stringe
al petto e passa lieve la sua mano
più volte sulle palpebre e lo adagia
nella culla e s’incanta a contemplarlo.

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CAMILO MOLINA: Joven poeta colombiano

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Cosmogonía

Hubo un tiempo
anterior a nuestros números
cuando el sol se alimentaba de piedras,
la sal era una isla.

Desde el cielo
las profundidades sostenían la distancia
entre agua y tierra,
luz y espacio.

Muchos dioses emigrantes
perecieron en su intento de conquista,
ahora son náufragos que chocan
contra muros de ceniza congelada.

Por nuestra parte intentamos con la reconstrucción
del barco, rescatar sus cuerpos
pero son demasiado azules
como para llevarlos hasta la orilla.
No nos quedó otra opción
que inventar el anzuelo de la fe.

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JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO: Poema "En este mismo instante..."

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En este mismo instante...

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

WISLAWA SZYMBORSKA: Poemas y biografía de esta gran poeta polaca

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Nada dos veces

Nada ocurre dos veces
y nunca ocurrirá.
Nacimos sin experiencia,
moriremos sin rutina.

Aunque fuéramos los alumnos
más torpes en la escuela del mundo,
nunca más repasaremos
ningún verano o invierno.

Ningún día se repite,
no hay dos noches iguales,
dos besos que dieran lo mismo,
dos miradas en los mismos ojos.

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FERNANDO PESSOA Y SU POESÍA

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PASO Y ME QUEDO, COMO EL UNIVERSO,

 por Fernando Pessoa

Desde la ventana más alta de mi casa,
con un pañuelo blanco digo adiós
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el río ocultar que corre,
ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.
Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.
Me resigno y me siento casi alegre,
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!
Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.
Se marchita la flor y su polvo dura siempre.
Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la
que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.

* * *

FERNANDO PESSOA (1888-1935), poeta y escritor portugués. Poema EL GUARDADOR DE REBAÑOS, publicado con el heterónimo de Alberto Caeiro. Tomado de A media voz. FD, 18/08/2010.

POEMAS DE BATANIA: Los Saciados, La Muerte, Cada vez tardamos más en llegar a la cama

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Los saciados

No escupen gusanos contra las corbatas.
No atacan las hebras puras del silencio.
No lanzan proclamas a los funebristas.
No dudan ni borran los telediarios.
No arriesgan su nadie en los calabozos. 
No manchan las lunas ni el metacrilato.
No saltan las bardas de la policía.
No gritan consignas contra los escaños.
No infringen las leyes de la estricnina.
No cortan las calles no ocupan las plazas
no queman banderas no escriben libelos 
no exigen justicia no corren no escapan
no sufren no insisten no claman no luchan.

Ellos no.

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CONVERSACIÓN A SOLAS, poema de Raul Carvalho

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CONVERSACIÓN A SOLAS
Por Raul de Carvalho 

Verás, Mila, la vitrina está llena
de chocolates pequeños.
Tal vez Pessoa haya escrito aquí
la Tabaquería.
Tal vez digan que está todo escrito
y a lo mucho, lo que yo demuestro es habilidad.

Tal vez un día, como tú dices,
las escuelas me reciban de nuevo
y aprenda verdaderamente
cómo se dice amor en inglés.

Verás, Mila, a decir verdad
estoy muy olvidado de esas cosas
y todos los libros que leí sobre la memoria
no me dieron memoria alguna.
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ESE CIELO DE LIBERTAD, por Rabindranaz Tagore

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“Permite, Padre, que mi patria se despierte en ese cielodonde nada teme el alma,y se lleva erguida la cabeza;donde el saber es libre;donde no está roto el mundo en pedazospor las paredes caseras;donde la palabra surte de las honduras de la verdad;donde el luchar infatigable tiende sus brazos a la perfección;donde la clara fuente de la razón no se ha perdidoen el triste arenal desierto de la yerta costumbre;donde el entendimiento va contigoa acciones e ideales ascendentes… ¡Permite, Padre mío, que mi patria se despierteen ese cielo de libertad!”

* * * * * *

RABINDRANAZ TAGORE, Ofrenda lírica. Traducción de Zenobia Camprubí y Juan Ramón Jiménez. Obras escogidas. Aguilar. [FD, 01/10/2006]

ROMANCE DEL PRISIONERO, anónimo

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"ROMANCE DEL PRISIONERO"

ROMANCE DEL PRISIONERO

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

* * *

ROMANCE DEL PRISIONERO, uno de los romances más conocidos del Romancero Viejo, compuestos durante los siglos XIV y XV. Fotografía: © Mario Fiorucci.

"TU VOZ RESPALDA MI PORVENIR", poema en lengua tseltal de Juan Álvarez

copiado de OJARASCA No. 162, octubre 2010   http://www.jornada.unam.mx 

Tu voz respalda mi porvenir

Juan Álvarez

Ya spas abak’etal te tokal
k’alal xbon ta tutin be
ta spijuptesel ta echej te k’ab:
jaynax yej te ts’ujul,
jich bit’il slemlonil sk’aal asit
ya kal ta asit
te ya jtsaltik jun k’ajk’al te me’bajil.
Tutin yulich k’ajk’al,
ya st’upon sit st’ujbilal te abak’etal,
ta t’ulut’ul ya kuch’ ya’lel te axojobil
uninax sts’ujul stek’an sba ta balumil.
Ta jchial te sk’ayojil k’anjel,
a’ch’il ek’ te sjik’el awo’tan,
yijuben anujkulel sok tulan,
te snojtes ta tulanil te ko’tan.
U ach’ix ya tij abaj
ta ch’aben k’elujel,
ya skanantaybon te jkuxlejal.

DÉ CLIC    ABAJO, EN  "Más información" Y SIGA LEYENDO ESTE  POEMA Y SU TRADUCCIÓN:

PARA LA LIBERTAD, por Miguel Hernández

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* * *

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

* * * 

MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942), poeta español, en El hombre acecha (1938-39).

T.S. ELLIOT: Sobre la función social de la poesía"

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El título de este ensayo tiene tantas probabilidades de sugerir cosas diferentes a diferentes personas, que tal vez se me excuse si antes de explicar qué es lo que quiere decir explico qué es lo que no quiere decir. Es posible que, cuando hablamos de la "función" de algo, estemos pensando en lo que ese algo debería hacer, antes que en lo que efectivamente hace o ha hecho. La distinción es importante, porque yo no pretendo hablar de lo que en mi opinión tendría que hacer la poesía. Quienes nos hablan de esto, sobre todo si son poetas, por lo general tienen en mente la clase particular de poesía que les gustaría escribir a ellos. Siempre es posible, desde luego, que en el futuro le quepa a la poesía una tarea distinta de la que le ha cabido en el pasado; pero aun siendo así, vale la pena decidir primero qué función ha tenido en ese pasado, tanto en diferentes épocas e idiomas como universalmente. Me sería fácil escribir sobre lo que hago con la poesía, o lo que me gustaría hacer, y luego intentar persuadirlos de que es exactamente lo que todos los buenos poetas del pasado han intentado o habrían debido hacer -salvo que no lo han conseguido del todo, aunque quizá no sea culpa de ellos. Pero me parece probable que si la poesía - y hablo de toda gran poesía- no ha tenido función social alguna en el pasado, es difícil que vaya a tenerla en el futuro.

DÉ CLIC EN "Más información" Y LEA TEXTO COMPLETO:

ROGER McGUINN canta "IT'S ALL RIGHT MA" de Bob Dylan

It's Alright, Ma (I'm Only Bleeding)

Darkness at the break of noon
Shadows even the silver spoon
The handmade blade, the child’s balloon
Eclipses both the sun and moon
To understand you know too soon
There is no sense in trying


Pointed threats, they bluff with scorn
Suicide remarks are torn
From the fool’s gold mouthpiece the hollow horn
Plays wasted words, proves to warn
That he not busy being born is busy dying


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